San Juan, noche mágica...

¿Qué tal chicos y chicas?. Seguidores que por miles colapsáis la red para entrar ávidos y primeros a saber noticias mías. La ausencia de noticias, son buenas noticias, dice el dicho, redicho.

Seguimos en la tónica de no tener nada importante que resolver, ni horizonte, ni perspectivas de que aparezca.

Hoy mientras llegaba a este nicho que llaman oficina me he recreado en la observación de la fauna y el paisaje que lleva desde mi casa, mejor dicho la de mi madre... Viejo, gordo, calvo y viviendo con mi madre, tengo la imagen perfecta de un relamido mariconcete... Bueno, que viniendo para acá me he dado cuenta que de nuevo ha cambiado el paisaje y la fauna que me solía encontrar en las mañanas de los viernes camino de la "ofi". El edificio está al final de una avenida que es la cañería de desagüe por donde deben pasar los últimos resistentes de las discotecas de moda que han llegado a ella a pie, han ido en taxi y se quedaron sin dinero para el regreso o simplemente después de una azarada noche se quedaron sin la compañía que les llevó a la discoteca y deben regresar por los medios más humanos que tiene... andando. La zona de los afters se encuentra en un "polígono industrial de los años setenta" que las empresas abandonaron por quedar demasiado céntrico, pero lo suficientemente alejado como para que el indice de población de los alrededores no sea demasiado elevado...

Se sabe que es otoño porque la jauría que regresa de los afters a las siete de la mañana está conformada por chicos y chicas de entre unos 20 a 25 años de media, que arrastran tacones imposibles, vaporosos vestidos que perdieron el glamour hace ya varias horas, trajes de chaqueta modernillos o simplemente "moda casual"... Es otoño y lo que celebran en los afters son las fiestas de la llegada de bienvenida universitaria y las fiestas para recoger dinero para los viajes de fin de carrera. Si el personal que habita a esas horas de la mañana la gran avenida sube la media de edad hasta los cuarenta largos, es que estamos en navidad. Las fiestas de empresa son las que poblan los garitos y discotecas y los que regresan a casa de la misma guisa que los que antes pasaron en otoño son los empleados, cada vez menos (el paro está acabando con este especimen), que celebran el solsticio de invierno, con lo cual adivinamos que ya estamos en invierno... Transcurridas las semanas de nuevo el animalario cambia y ahora la horquilla de edad es más amplia, además, ya no van vestidos como si fueran a pedir un préstamo a un banco... Unos van informales, otros de "tiros largos", otros de huertano... Adivinamos al instante que de nuevo hemos pasado de estación y llegó para iluminarnos con su luz y alegría la primavera, con sus procesiones, bando de la huerta, fiestas en general... Si cuando migran estos especímenes lo que nos encontramos son críos y crías de edad tan tierna como para que no sólo estuvieran en su casa, si no que nunca debieron haber salido, es que es verano... Estos animalejos se pasan dos años de su vida, todas las semanas, al menos una vez, tragándose una chapa que te cagas... Están haciendo los cursillos de la confirmación, si esa que los confirma en la fé de la Iglesia y que les hace ser más Cristianos, Católicos y Apostólicos... Pero, ¿para qué?. Pues muy sencillo, para comprarse un traje como si fueran novios o fuera su fiesta de pedida, calzarse en los tacoques, maquearse y hacerse peinados imposibles los chicos e irse de cena y luego de fiesta hasta que Garban vuelva al trabajo... No puedo entenderlo, tirarse dos años para Confirmarse en la Fé de Cristo y luego celebrarlo con una cena y una fiesta en un after y volviendo a casa con cogorzas como ollas express, rotos, hundidos y desarmados... ¿Dos años de chapa para eso?. Hay cosas que no entiendo...

Por mi parte ya estoy en los 71 kg. muy largos, pero 71. Lo raro es que cuando pesaba 79,7 tardaba en recorrer diez kilómetros cincuenta y cinco minutos y ahora tardo una hora y dieciseis... Bueno, ya descansaré y volveré a coger ritmo... Por lo demás todo bien, en veinte días como máximo llegare al objetivo de 68 y entonces como dice DUKAM tendré que afianzar el peso... ¡dios mío, mi reino por una cervecica!.

¡Buenos días, caballero!.

- ¡Buenos días, Caballero!.

- ¡Buenos días, Señorita!. - Contesta el galán desde pocos metros de distancia. 

El sol calienta como sólo lo puede hacer en esta bendita tierra o en el infierno, si es que desde allí se tuvieran noticias de la existencia del astro rey.

Poca más información se puede sacar de esta escena, excepto que la dama, más "emperifollada" que un búcaro en tiempos de navidad, parece tener hambre pues pregunta por el menú que le espera en la comida. Poca cosa si no fuera porque la coqueta señorita tiene 80 años, son las siete de la tarde y merendó hace pocos minutos y por esas cosas que tiene la vida es mi madre...

Es sorprendente la capacidad o incapacidad, según como se enfoque, que tiene el ser humano para sobreponerse a todo, tanto física como mentalmente. Muchas veces pienso que la humanidad y más en concreto la medicina está siendo muy cruel con sus congéneres. Investigar para salvar vidas que luego puedan ser plenas es bonito, modélico, generoso... Pero alargar la vida y el sufrimiento cuando quien vive no es uno, sino el que malvive es un ser que dejó hace tiempo ya su alma para vivir sólo en su cuerpo es trágico, triste y poco misericordioso, con él y con los que le rodean. Mi madre morirá dentro de diez o quince años, con el deterioro físico y mental que eso conlleva. El natural que implica el devenir de los años y el añadido por su Alzheimer... Su cuerpo funciona como un reloj, salvo pequeños desajustes como... Se orina a todas horas, come a todas horas, se levanta a todas horas, se acuesta a todas horas, busca y rebusca a todas horas, se enfada a todas horas y  a todas horas hay que estar pendiente de esa "niña" de ochenta años. Esta chica tiene una diferencia con el resto de las "niñas de su edad". Mientras que a las de cinco años las educas y ves que puedes sacar fruto a un trabajo de aprendizaje y modelado de la personalidad, con las "niñas de ochenta años" sólo es un trabajo tan absurdo como intentar bajar la temperatura de un desierto baldeandolo.

Pienso y calculo... Tiene ochenta años, yo tengo cincuenta y según la esperanza de vida y su estado físico actual, cuando le toque morir ya Zapatero me habrá dejado jubilarme... ¿Podré soportar tanto esfuerzo?. ¿Merece la pena tanto sacrificio?. ¿No cesará nunca esta plaga que nos destroza?. ¿Tendré algún día en el que me pregunte, es qué hoy no tengo ningún problema?. Nos vemos dentro de quince años, cobrando los dos la "dependencia"... Ella en silla de ruedas y yo detrás en la mía, jugando a los trenes. ¿Qué vida nos queda?... A ella que no se entera de nada, pero da trabajo como un curso de treinta mocosos de preescolar y a mí que me encuentro metido en la red del tranvía que se llama cuidar a una enferma sin recuperación, futuro, ni sentido... Vivir en esas condiciones, ¿para qué?. ¿Está viviendo ella, si no puede tomar ninguna decisión y las que toma son absurdas?. ¿Estoy viviendo yo?. ¿Porqué los hombre jugamos a ser dioses alargando la vida hasta límites que rayan en la paranoia?. ¿Porqué nuestra esperanza de vida es cada vez más larga, si no podemos vivirla?. ¿Si muriéramos cuando la sabia naturaleza nos mostraba la hora, enfermedades como el Alzheimer, sin cura, ni para los enfermos, ni para la familia, camparían a sus anchas como ahora?. Me levanto cansado, pero al anochecer me recupero porque sé que pronto se irá a la cama y podré suspirar y pensar y soñar, tranquilo, sin tensión, con la dejadez relajada del que no tiene nada que hacer y es feliz por ello... ¡Qué cansado estoy!. ¿Cuándo podré ser, si no feliz, si estar tranquilo, relajado, como cuando me sentaba en la orilla del mar y oía el soniquete de las olas, enamorado, feliz, lleno de proyectos?...¡Ufff, qué cansado estoy!.

Sigo como mi plan para bajar kilos... Entreno en un gimnasio (por supuesto por la cara) una hora más o menos y luego salgo a correr, cinco días a la semana menos los viernes, ese día sólo gimnasio. Los sábado y los domingos, unas veces a solateras y las menos con mi el Capitán Bajoca nos vamos a correr 20 km. de ida y vuelta a la Cresta del Gallo. Subida por los cuestones de Los Garras, bajada por Algezares... No pruebo el alcohol, no fumo, no follo y no como... ¡En fin, la vida idílica que cualquier "triste" quisiera para él y los suyos... Pero por lo menos le veo el color al esfuerzo... Ya estoy en 73 kg. y bajando... Para no llegar a tres semanas no creo que esté mal... Lo que peor llevo es la comida... El alcohol no lo hago tanto a faltar... El otro viernes salí y sin un gramo de alcohol en sangre fui capaz de reir, gastar bromas, divertirme como cuando el mundo era mundo y no la guerra invasora esta que vivo con los alienígenas intentando tomar las riendas de mi vida... ¡No todo iba a estar mal!.

¿Y ahora qué?.

Ayer se produjo el descalabro del PSOE más grande de la corta historia de esta, ¿segunda, tercera, cuarta?, democracia española. Como alguien me ha recordado es imposible saber, valorar, los motivos de los que no se han acercado a las urnas. Probablemente la explicación más lógica es que no se sentían representados por ningún partido de los que se presentaban.

Lo primero es hacer crítica interna. A cuarenta y ocho horas del "accidente" el PSOE, no ha hecho, ni dicho nada que nos haga sospechar que tuvieran, siquiera prevista la posibilidad de esta grave debacle. Cualquier organización que se autodenomine moderna tiene que tener previsto un plan de contigencia contra catrástofes y por lo visto, pensaban en inundaciones, golpes de calor, pero nunca pensaron que sus votantes ni aparecieran por los colegios y lo que es peor, a este paso no se les espera en los próximos 12 años. ¡Ya tenían que tener previsto que esto pudiera ocurrir!.! ¿Acaso estos burócratas de la política no pasean por la calle?. ¿No tienen vecinos?. ¿No hablan con alguien ajeno a la organización que les ponga al pie de la realidad?. ¿No vieron o escucharon alguna señal que les pusiera en aviso?. El PSOE está demostrando que es un partido antiguo, endogámico y que tiene la maquinaria enrobinada. Ahora no es tiempo de perder el tiempo en discutir si se hacen primarias o se convoca un Congreso Extraordinario. Hay que actuar, proponiendo nuevas ideas y por supuesto buscando rápidamente un socialista honrado que esté dispuesto a sacrificarse por el partido en las próximas elecciones, sabiendo que su carrera política acabará con su derrota. Hay que aprovechar este tiempo de manera que no quede perdido, sino que sea el lanzamiento de las "próximas" elecciones de dentro de cinco años. De nuevo nos quedamos con las vergüenzas al aire. Nos han pasado la aspiradora, nos ha limpiado el traje y ni siquiera lo esperábamos.

Por otra parte estoy con Zapatero. Aunque en cierta manera su gobierno esté deslegitimado, la TDTParty no para de pregonarlo y por lo que acontece lo escuchan más personas de las que creemos, perder el tiempo en adelantar unas elecciones que dejarían la maquinaria de la administración parada durante al menos seis o siete meses es un error. De aquí a Junio hay que poner en marcha nuevos ajustes y medidas económicas e impulsar las que ya están en marcha. Nos podrán gustar, o no, pero ahora mismo es imprescindible para no caer en las garras del mercado financiero... Después habrá que reformarlo, aunque esto será cuestión del PP, veremos si tiene agallas para ello. Zapatero tiene que hacer su último sacrificio y quemarse con las brasas de la situación económica, que atacó acertadamente pero extraordinariamente tarde.

Tiempo tendremos para con nuevas personas, nuevas ideas y un partido renovado para poder hacer de nuevo política socialista, lo que hay que hacer ahora es salvar las pocas naves que quedan y ese sacrificio lo hará este gobierno y debemos agradecérselo, pues creo que pocos subsistirán a este cataclismo político.

Hace años dejé la militancia activa, hoy volveré a afiliarme. No podemos exigir a los "Indignados", que participen en el sistema como única manera de poder proponer y debatir sus ideas y nosotros nos limitamos a participar de una democracia que consiste en depositar nuestro voto y luego dejar que un profesional de la política lo administre de la manera que su inteligencia, su ego o su honradez le dé a entender. 

Por otra parte, ayer estuve charlando con una persona de las acampadas en "Villa Indignación". Me parece una actitud poco participativa con el sistema. Los movimientos asamblearios son ingobernables y por esos problemas de gestión tienden a sufrir metamorfosis hacia movimientos poco democráticos. No conseguimos entendernos de como se podría trasladar sus peticiones de "Democracia Real" al sistema si ellos no se integraban en él y hacian que se asimilaran sus ideas y se pusieran en práctica. Según yo entendí esperaban que por el mero hecho de haber llamado la atención de la opinión pública ya tenían derecho a que sus ideas prosperaban. 

 

Por último y aunque suene ventajista, urge un cambio del sistema electoral. No lo cambiaron los socialistas cuando les fue bien, no lo van a cambiar ahora los del PP que les va de puta madre. IU también se aprovechó del sistema en determinados momentos, lo que le deslegitima para abanderar esta propuesta. Debemos ser los españoles los que propongamos ese cambio y sólo se logrará con la participación en las instituciones de los que así pensamos. Debemos elegir a un candidato por distrito y no a una lista. Elegiríamos a los mejores, a los que más sirven y no tendríamos que cargar cada vez que votemos con el cargo de conciencia de haber metido en las instituciones de gobierno a serviles, corruptos, incapaces y demás moviliario de partido que se esconden en las listas cerradas tras la "marca del partido" correspondiente. Sólo con una lectura tan simple puedo entender que en Valencia el PP haya tenido aún más votos, aunque en todos sitios cuecen habas. En Murcia el "aclamado" Emperador Valcarcel se ha gastado 20 millones de euros (por cuestiones políticas que no técnicas) en enterrar la mayor necrópolis de Europa y según dicen las malas lenguas (los propios conservadores), lo que ocurrirá cuando se desentierre de nuevo es que allí se podrá construir el parking subterraneo que el "purpurado" había ordenado. Lo que allí quede cuando se ataque su puesta en valor no será más que tierra, antigua, pero no diferente a la tierra que hay debajo de mi casa, que es igual de antigua, pero cuya diferencia radica en que allí no habían ningunos restos árabes.

Un sistema electoral que da a un partido 4 escaños por 4.000 votos más y deja igual que estaba a un partido que ha tenido 10.000 votos más, es injusto a todas luces. Aunque hay que reconocer a favor de los "acampados" que el voto nulo y en blanco subió a casi el doble que en las elecciones anteriores.

Y volvamos a charlar de Garbanzito. Hoy he comenzado una dieta que me ayude a perder peso junto con el ejercicio físico, ya veremos... No voy a dar pistas de cual se trata pero tiene mucha aceptación y el tío del libro lo vende bien. El objetivo son 13 kilos, quedarme en 65. Según dice el nenico que escribe, en unos 150 días podría llegar al objetivo. Así dicho de esa manera parecen pocos días, pero son cinco meses... Ya me estoy mareando sólo de pensarlo...  

Hoy es el primer día del resto de mis días... 78,6 y bajando...

La familia crece... En cultura...

Tardaba en escribir, pero la vida se vuelve cada día un poco más plana y el semidesierto sólo produce alucinaciones o la muerte por falta de agua...

Poco cambia de un día a otro. Pequeños son los detalles que al protagonista le hace la vida diferente y casi siempre un poco peor. Insignificantes sucesos que nos exasperan y nos hacen reflexionar si vamos por el camino correcto. Esas minucias no son dignas de ser contadas, sobre todo porque quien escribe lo que desea es que lo lean. Contar lo que a uno le gustaría que le contaran puede no tener interés para los que nos leen. Quien dice que escribe para sí mismo o no es leído por nadie o miente para justificar la falta de éxito en las ordas de lectores.

Mi habitual tono irónico y humorístico es difícil de alcanzar, porque los temas y los sucedidos que cuento, no son más que escenas reales que nuestra imaginación novela convenientemente para que resulten entretenidos.

Ya sabemos que Murphy es un tío que no yerra en sus vaticinios. "Si algo puede fallar, fallará". Estoy en una lucha personal por perder el gran número de kilos que me sobran. Mi fase actual es "deporte por prescripción facultativa". Es decir, estoy gordo de cojones y tengo un problema grave de vestuario. De nuevo no me puedo abrochar ninguno de los pantalones que tenía, excepto aquellos que me compré el verano pasado cuando estaba en los 82 kilos... De nuevo he tenido que comprar pantalones, esta vez de la talla 44, no ha hecho falta que los comprara de la 46, ya es un mérito. Tras bajar de los 82 a los casi 69, en seis meses he vuelto a los 79. Como bien esperáis, no se ha tardado mucho en tomar medidas drásticas. Me he apuntado a un gimnasio, gratuito claro, que estoy rescatado por el FMI y me he puesto a correr 10 km. casi diarios, pues como Murphy es un invitado principal en mi devenir diario, no consigo repetir el gimnasio y la carrera más de dos días seguidos. Intento no ver a nadie y así me, como dice el de la canción: "¡Me estoy quitando, me estoy quitando, ya sólo me meto de vez en cuando!", con lo que mi ingesta de cervezas y tapas la estoy limitando dentro de lo posible, pero ya me conocéis, tengo la excusa perfecta, "¡Soy un bebedor social!. 

Tras largas tareas de sacrificio, gimnasia y carrericas, mi cuerpo agradecido me ha premiado como el sabe que me gusta, como me merezco, con el gusto de quien aprecia a su dueño, me ha cambiado el peso de 79 a 79,600, lo que digo: "¡P'á matar al enanico que regula el peso dentro de mi cuerpo!". El caso es que me estoy dando una tunda de pesas y ya le he bajado cuatro minutos al circuito de 10 km. que me he puesto como dieta diaria... Ya me lo estoy cargando en 56 '.

Por otra parte mi vida ha tenido un acontecimiento importante en estos últimos días. Mi Pablete se ha hecho un hombrecico... ¡No, no le ha venido la regla, ni ha echado su primer polvo...! De ambas cosas uno nunca puede estar seguro, pero la primera es probable que sea cierta y la segunda, por su salud mental y física, espero que aconteciera algunos años atrás. Mi zagalico se ha Licenciado en Odontología. El nenico se ha cargado los cinco años de carrera a la primera, sin suspensos en toda la carrera y encima con buenas notas. Estamos muy orgullosos todos de él ya que es el primero de la familia que no se ha licenciado en la cárcel. Ya sabéis que yo terminé la carrera, además de alguno más de la familia en la cárcel y no pudimos ir a la entrega de becas, puesto que estudiamos con total falta de vocación, sólo alentados por los beneficios penitenciarios como rebaja de pena por estudios, que nos proporcionaba la actividad... Es triste pero es cierto. Así que podemos afirmar que "el Pablete" es el primer Garbanzito que es Licenciado, de verdad, sin dobleces ni vergüenzas que esconder...

Fue muy emocionante pues además leyó, junto a una compañera, el discurso de fin de curso y lo hizo para regocijo general y orgullo paternal de forma brillantísima, divertida, no demasiado larga y muy amena... Muy al estilo Garbanzito, pero con la fuerza, la pujanza y la cultura que al patriarca de la saga le falta...

El viernes recibí una llamada del Mago Pepo... Se le escuchaba mal y se le entendía algo menos... Al leer su blog ya me he enterado porqué... Estaba en alta mar bebiendo "don pedritos" y entre las olas y los "don pedritos", no estaban las circunstancias para realizar una comunicación de calidad televisiva. Me alegro Pepo de tu llamada, lamento que pudiéramos hablar tan poco. Prometo llamarte, sabes que hablar por teléfono me cuesta tanto como a los vampiros comer ajo, pero haré el sacrificio de coger el teléfono y marcar.... El hablar contigo nunca es un sacrificio, sino un gran placer. Las regatas de barcos deben ser divertidísimas... pero de yo de barcos sólo conozco el requiebro ese que dice: "Los propietarios de barcos tienen dos días de máxima felicidad en su vida... El día que lo compran... y el día que lo venden..."

Por último gracias a todos los que de una forma u otra me habéis hecho llegar vuestro apoyo y deseos de ayudarme...

Gracias, el mayor tesoro de una persona son sus amigos... Lástima que yo os cuide tan poco... Pero no me lo toméis como una ofensa, es simplemente una forma de ser que debéis perdonarme si de verdad me apreciáis.... De nuevo gracias a todos.

Se vende casa, se alquila piso, se cambia vida

La vida cambia en un segundo. En un momento vas por la carretera tan feliz a pasar un día al monte y en un instante ocurre algo que te cambia la vida, la trunca o te pone en el sentido contrario. Creemos que todo es para siempre y planificamos como si fuéramos a vivir eternamente. Si nos equivocamos, en vez de rectificar, nos creemos que somos sobrehumanos y nos conformamos con el: "La próxima vez lo haré de otra manera". Nunca sabemos si habrá otra oportunidad.

A mí me ha ocurrido eso. En un fugaz instante la vida se fundió a negro, como en el montaje de una película y se volvió a retomar en otro lugar, en otro momento, con otros actores, con distinto decorado.

Ya han pasado seis meses. Debo dejar de reprocharme cada uno de mis actos y debo afrontar la vida con optimismo. Cada segundo que dejo pasar, cada hora que desperdicio, son momentos que no volverán jamás. En la próxima ocasión ya no tendré oportunidad de actuar de otra manera, porque no habrá próxima ocasión, la vida pasa y como el agua de la acequia no vuelve.

Pues como dice el título, se vende casa. De ferviente creyente de que la vida del campo es la mejor, he pasado a urbanita forzado por mi mala cabeza. Así que ya sabéis aquellos amigos que habéis disfrutado con nosotros de esas míticas fiestas, llenas de "don pedritos", divertidas charlas y tórridos bailes. Villa Paraíso está en venta. Me gustaría que la comprara un amigo, así al menos podríamos volver a disfrutar de ella, a rememorar otros tiempos que como decía Campoamor fueron mejores. No, no tienen porque ser mejores de forma absoluta, eran simplemente otros tiempos.

Se alquila piso, así que si algún amigo conoce, sabe, tiene un amigo que a su vez tiene otro que alquile un piso minúsculo, céntrico y barato, que se ponga en contacto conmigo.

Y por fín, se cambia vida. Cambio mi vida en sentido absoluto. Dejaré algunas cosas que me hacían daño, pero me quedaré con otras que me gustaban. Volveré a correr y a escribir... Y también cambio vida. Doy vida, alegría, compañía, a cambio de que me presten vida, alegría y compañía. Necesito amigos. Necesito dejar a mis hermanos tranquilos para que ellos continúen con su vida y no les acapare tanto su tiempo. Hasta ahora he estado cerrado a las llamadas de alguna gente que me quiere, Pepo, Stani, Special Force, ya no. Voy a intentar disfrutar de mis amigos y devolverle todo el cariño que ellos me envían.

La vida cambia en un segundo. De realizar tiradas de 30 km. en Octubre preparando Ronda, de pesar 69 kg. a no dar un paso y volver a los ochenta. De vivir en una grandiosa casa, a retornar a la minúscula habitación de los años setenta. En el fondo no es más que una ironía. Los hombre nacemos de nuestras madres, pero es probable, como es mi caso, que volvamos a ellas. Lamiéndonos las heridas, buscando refugio.

Dejé el celibato voluntario de cuando fui monje, para volver al celibato forzado de la soledad. Estar solo no es malo cuando se elige voluntariamente, pero no deja de ser hiriente. Lo que pasa es que ya me pilla viejo y las circunstancias no son las mejores.

Cuidamos a mi madre que está enferma de Alzheimer, qué terrible enfermedad. Cuidamos a mi padre que tiene un doble edema cerebral crónico. Pero, ¿cómo nos cuidamos nosotros?.

¡Dios, qué difícil se nos hace vivir!. ¿Porqué todo lo complicamos tanto, si sólo vamos a tener esta oportunidad de ser felices?.

En este paso del desierto, he llegado al Mar Rojo, pero tengo una varita que abrirá las aguas en dos para dejarme pasar al otro lado. En la otra orilla algunas cosas no cambiarán, las que me proporcionan felicidad. En esta orilla se quedarán las que me producen dolor... Allí al otro lado del mar, volverán a ocurrir cosas que me vuelvan a hacer sufrir, pero serán otras, serán otras equivocaciones, serán otras alegrías. Al otro lado pasarán mis amigos y en esta orilla se quedarán aquellos que creí tener pero que los vínculos que nos unían no eran más hilos de telaraña, que con un manotazo se rompen.

Seguiré escribiendo, por escribir me hace feliz.

Profesiones de Riesgo: "Controlador".

La semana pasada salí todos los días a correr... Menos el viernes que, como es costumbre... Descansé. El sábado me saqué yo mismo los ojos por la Mota del Río para ver si era capaz de cruzarme con mis antiguos compañeros de fatigas... Pero fue que no... Por la tarde nos fuimos a Roldán, donde un poco por nuestras limitaciones, un poco porque los contrarios jugaron algo mejor, un poco porque su portero nos hizo la vida imposible y otro poquico, pero que muy poquico, porque los árbitros nos han perdido el respeto, perdimos nuevamente... El resultado no está en consonancia con nuestro juego, pero los resultados en el deporte son el fielato del trabajo. Aunque no sea la forma más justa de medir... Son las reglas... No importa el trabajo, ni el tiempo, ni el sacrificio, ni siquiera la mejora... Si ésta no es suficiente para superar a tus adversarios...

Que dándole vueltas a las cosas, más que nada escuchando la radio en las largas noches de insomnio, he encontrado otra profesión de riesto... La de controlador... Ya estaréis pensando... ¡Joder con el Garban, ya se ha tirado a lo fácil!. Cierto es que esa profesión está en el ojo del huracán pero es que hay más controladores que los aéreos... Aunque esta sea a la estirpe que todo el mundo quisiera pertenecer...

El ser controlador es tan malo como el ser "testigo"... Un amigo mío abogado me comentó en cierta ocasión: "¡No hay peor profesión que la de testigo!". Es que es cierto... El acusado te odia porque afirmas que hizo todo aquello que el niega haber hecho... El acusador te odia porque cree que atemorizado por la mirada del posible reo te estás haciendo por la patica abajo y te callas la mitad de lo que sabes, con lo que cree que le estás quitando parte de lo que deberían otorgarle para resarcirle... El abogado defensor te pregunta de una manera que, por momentos, piensas que él es el fiscal y a Manolete fuiste tú el que lo corneaste... El abogado de la acusación te mira con cara de "¿Qué estás diciendo gilipollas, eso no es lo que habíamos pactado?. Y el Sr. Juez te escucha con cara de estar pensando: "¡Vaya tontodelculo que se han traido estos como testigo, se está haciendo la picha un lío y el juicio va a durar más tiempo del que yo había estimado!". Al final piensas: ¿Qué coño hago yo aquí, si cuando aquel gilipollas le dió por detras al coche del otro, estaba con una prisa de tres cojones porque mi santa me estaba esperando para ir al Mercadona?. Total, es que ahora me acuerdo que además de todos los que se han enfadado conmigo, mi santa también me tiene en cuarentena por dejarla en la puerta de Lidl con siete carros de compra y sin mozo de cuerda ni transporte adecuado... ¡Qué hasta tuvo que pedirle el Corsa al zagalico, habrase visto!.

Pues eso... El controlador cabrea a los que controla... Ya sean aviones, pasajeros, zagales que se examinan en la "Uni", incluso camiones con naranjas... ¡Qué sí, que aquí en nuestra Murcia del alma tuvieron que crear un Cuerpo de Controladores de la PAC (Política Agraria Común), para evitar que los camiones cargados de naranjas pasaran por varias básculas y así los pobreticos cobraran tres o cuatro veces la subvención por las mismas naranjas para zumo!. Es como podréis comprobar una engañifa fácil, sencilla, pero por lo visto de una gran efficacia para los que la idearon...

Seguimos que si no me lío...El controlador cabrea a los controlados porque debe imponer unas normas que a los que controla, le parecen en gran medida absurdas y carentes de eficacia... A su vez, los que le otorgan el poder al controlador, le aprietan las clavijas a éste para que ejerza su poder de regulación con tanta mano dura que los controlados cumplan al máximo con las absurdas y tediosas normas... El amo del controlador siempre cree que su subordinado trapichea con los controlados para, entre ambos, burlar la norma del "ente superior", menoscabando su poder ejecutivo y por supuesto su cartera...  Cree el que delega el poder que la diferencia se la reparten controlador y controlado mitad y mitad...

Por otra parte nos encontramos con los "controladores aéreos"... Estos no ya se creen que su poder de controlar emana de ellos mismos y no de la Administración. Es que ya, en una filigrana de alta escuela, han logrado retorcer de tal manera la situación en el que el estado de la cuestión es el que sigue... Con el poder que de ellos mismos emana se organizan. Se ponen el sueldo, se fijan las horas de trabajo, se jubilan y además, si alguien osara a intentar reconvertir la situación lo castigan... No con su indiferencia, no con la ruptura de su amistad, si no con el poder de su control... Con el mismo poder que a ellos le ha otorgado la Administración... ¿No somos nosotros garantes de vuestra seguridad en vuelo?... ¡Pues ahora si que váis a estar seguros!. ¡Aquí no vuela ni dios!... ¡Os jodéis que os aplico el reglamento!. Vosotros os quedáis tirados en los aeropuertos... Ahora sí, nosotros seguimos trabajando menos que nadie, cobrando más que nadie, descansando más que nadie, jubilándonos antes que nadie... ¡Pero no protestéis, jodíos del demonio, qué todo esto lo hacemos por vuestra seguridad!... Es algo tan enloquecedor como cuando un ejército se levanta en armas contra el gobierno establecido... Los jodíos nos acobardan y cambian nuestro parecer con las mismas armas que el propio pueblo les ha comprado... Por lo menos que las pistolas se las compren ellos y que no vayan a levantarse en armas con las que nosotros le hemos regalado para que nos defiendan... Incluso, un poco más allá, que devuelvan los sueldos... ¡Qué también se lo hemos pagado nosotros!.

Pues estos, los controladores aéreos, además de que nadie está contento con ellos, ni controlados ni los que les mandan controlar, se subrogan del poder que ambos le hemos delegado, ciudadanos y administración para atizarnos con él en los morros, intentando hacernos creer que el poder proviene de ellos y que encima lo hacen para nuestro bien...

¡Qué levante la mano quien conozca a un controlador aéreo!. Oye, que nadie conoce a nadie que ejerza de controlador. Si investigas igual llegas a la conclusión que son una "leyenda urbana". El caso es que al final todos estamos en contra de los controladores... De la clase que sean, incluso los maridos controladores, las santas controladoras, los controladores aéreos o los controladores de la PAC... En definitiva... Controladores, una profesión de riesgo...  

Profesiones de Riesgo: "Chirliders"

¡Qué me he tirao al monte!. Con éste comienzo una serie de comentarios sobre "Profesiones de Riesgo". El primero versará sobre las "Chirliders". Oye, que "mhedao" cuenta que ser chirlider es harto complicao... También hay que decir que... el problema no es tanto la profesión en sí,. Más bien del tiempo libre que tengo...

Después de haber enganchado varios días de salir a corretear por El Malecón... Para mis seguidores habituales "El Malecón" es un escenario habitual de mis correrías... Para los recién captados, los no habituales o simplemente para los olvidadizos, debo recordar que El Malecón, como su nombre indica, es un murallón que defendía la huerta de las avenidas del Río Segura... Ahora, entre que no hay agua y las faraónicas infraestructuras hídricas (¡toma ya, peazo de frase quhe construío) que se implementaron en los 80' ,el terraplén primigenio ha pasado a tener una sola utilidad... La de paseo... Lo cierto es que si vinieran aguas por El Segura, El Malecón, seguiría sin tener función alguna. Huerta, lo que se dice huerta, no queda ni un roal... ¡Joder, cuanta divagación!... Vuelvo a ejercer de circunloquiador profesional para añadir que, además de Paseo o Murallón, la palabra Malecón, aquí en Murcia, tiene una tercera acepción o cuarta, vete a saber , que a la sazón es: Unidad de medida que equivale a 3050 mts. (Ida y Vuelta). Aquí cuando los jubilatas, Marujas, Marías, parejas de novietes que para demostrar su amor ,el nenico ,deja de ir a jugar al fútbol sala para ir a "hacer deporte" ,paseando o correteando con su recién estrenada novia, comentan con los otros paseantes, correteadores y demás fauna a la que el Decatlón ha hecho tanto daño, sobre su andanzas deportivas para perder la barriga, unos y las cartucheras, otras, cuanto de "deporte" y hazañas sacrificadoras de su ser han realizado en pos de conseguir el cuerpo Danone, espetan: "¡Uy, nosotros nos hemos hecho esta tarde dos Malecones!", mientras que sus interlocutores meditan en silencio si meterle una bola aún más gorda y decirles que ellos se han hecho tres...

Retomo el tema... Qué el sábado pasado tras perder de un gol en el último segundo fallando dos penaltys en los últimos 50, que ya es un record de ineficacia... Me fui a cenar "anca mi vecina" y como una cosa conlleva la otra, al final me acosté a las cuatro de la madrugá, hora de lo más nazarena, ya que es a la que se cantan las mejores saetas, con una corná de dos trayectorias... El caso es que el domingo, como se puede preveer, no me levanté con cuerpo de corretear. Apunto que estoy mejorando notablemente, pues aunque las toneladas de desplazamiento son las mismas, la velocidad de crucero ha aumentado notablemente... Simil marinero que indica a las claras que no he adelgazado ni un gramo y que la velocidad a la que comenzé a correr era de una pequeñez tan mayúscula que da vergüenza exponer aquí.

El caso es que con ese cuerpo ganso que sólo te da una buena fiesta, estaba mirando la tele y comienza el partido de baloncesto entre el CB Murcia y el Fuenlabrada... A mí del baloncesto sólo me gustan sus entrenadores... Hay que reconocerles que son los que más estudian, innovan y aportan al entrenamiento de los deportes de equipo... El caso, insisto, es que en un tiempo muerto aparecen las chirliders de los murcianicos... Oye, qué mal cuerpo se me puso... Es que la tele es muy cruel... Salir en la tele tiene dos vertientes. La optimista, como imagino que ellas lo verán, de expresarse y mostrarse ante más público del que lo harían en un teatro, sala o similar... La otra, la pesimista, que es como lo ví yo, que te comparas con todas las demás que también salen en la tele... Y en esos terrenos tan comprometidos, las chiquillas pierden...

Es que tiene que ser la leche. Decir a tus vecinos, soy chirlider... Pertenezco, oficialmente, a la élite de las tías buenas que además bailan... Claro, eso dicho así, suena de puta madre... Porque la susodicha ya sabía que era la que estaba más maciza de su clase, la más buenorra de su escalera, la que estaba más cañón de su grupo de amigas, la que más hacía volver la vista cuando se tumbaba en la playa de Los Narejos en sus vacaciones... Pero coño, de las chirlider que yo he visto en la tele... Las que yo he visto... Estas son , por no ser demasiado "joputa", son de las más flojicas... Es que se les ve blanquecinas... Con alguna que otra mollica entre las teticas y la cadera... Con alguna cartuchera donde no sólo podrían meter las pistolas sino también el bocadillo... ¿Y los bailes...?. Es que en las discotecas son las que más me hacen mirar... Y si se le mueven las teticas, como en la pista del Palacio, aún más... Pero claro... Si comparamos los bailes con los otros que vemos en la televisión... Pues... claro... qué son algo más ... cándidos... Por no volver a ser un "joputa"... Ver a las chirliders del CB Murcia en la tele es una cosa que se podían haber ahorrado... No por nada... Sólo por ellas... Es como si yo presentara un programa en la televisión que tiene mi empresa y en la que dan "las noticias" de consumo interno... ¿Presentador?... Si.. Podría decir que soy presentador... ¡Además del programa de máxima audiencia de mi cadena...!.  Es el único y encima de obligado visionado por el personal... Pero no dejaría ser el presentador de una "auténtica mierda"... Es como el "Antonio Hidalgo"... No creo que en su currículum ponga en un lugar destacado que es el presentador estrella de la "7"... Al fin y al cabo es una caquita de televisión... La "7" es a la televisión, lo que Tele5 es a la CNN...

A lo que iba... Qué estas chiquillas, al elegir la "profesión de chirliders" apostaron por una profesión de riesgo... Porque de ser consideradas por  la mayoría unas chiquillas "cañón", "jamonas", "tíasbuenas" y todos  los adjetivos machistas con los que pudiéramos obsequiarlas, al pasar al estatus de "televisivas" no nos podremos resistir a compararlas con el resto de profesionales que en ella aparecen... Y en esa comparación... En esa... Pierden. De ser las "nambergüan" de su clase, trabajo, escalera, grupo de amigas, pasan a ser cola de león... De las que "salen en la tele"... Así que yo, para no pasar de ser el mejor escritor que escribe en este blog, a ser una puta mierda si me presentara a un concurso de narrativa, me abstendré de hacerlo y así, por lo menos no me pongo a los pies de los caballos como se han puesto a los pies míos por el mero echo de salir en la tele... A veces es mejor seguir en el anonimato... En tu microcosmos pues ser el número uno... En espacios más abiertos, igual nos bajan del pedestal... Salir en la tele no siempre es bueno

Chiquillas, perdonadme... No hay mala intención... Es que el domingo no salí a correr...